Yara et moi allons chez Trader Joe faire les courses - meme que c'est elle qui conduit, comme une grande.
Assises chacune dans une sorte de petite moto-voiture hybride, une main sur le volant et l'autre qui furete dans les rayons du supermarche, deux femmes discutent comme si elles etaient au salon de the. L'une d'elle a sa fille d'une dizaine d'annee sur les genoux, qui papote de sa voix suraigue, indifferente au fait que personne ne l'ecoute.
Je demande a Yara si ce sont des handicapees, pour ainsi faire leurs courses en voiturette dans un supermarche de la taille d'un franprix. Mais non. Sur le devant de la voiturette, accroche au panier a courses, il y a un ecriteau : "For our valued clients who would like a lift - Trader Joe, Because We Care". C'est bien connu, les jambes n'aiment pas marcher.
Yara et moi discutons en francais. Au detour d'un rayon un homme qui nous suivait depuis quelques minutes nous saute litteralement dessus : "vous etes francaises, nous aussi, on est la depuis 5 mois, on vient de Nevers". La France a l'air de lui manquer, parce qu'il ne nous lache plus, nous raconte sa vie, et Yara, a l'americaine, l'encourage : "ah ! C'est interessant ! Vraiment ? C'est genial !" Tout de meme, on commence a faire marche arriere, et Yara tire discretement a elle notre caddi, sur lequel l'homme a carrement pose son panier, et qu'il finit par aggriper dans un dernier spasme de naufrage, sentant que nous nous appretons a prendre conge de lui et de sa femme mal fagotee.
On finit par s'en debarrasser.
Et devinez quel avait ete le sujet de conversation ? Voyons, quand quatre francais se rencontrent dans un supermarche de Californie, ils parlent de....fromage.
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