Nous traversons en bus le désert de pierres ocres qui constitue l'essentiel du territoire syrien. Les rares arbres poussent en italique, poussés par le vent continuel. Leur couleur, d'un vert profond, étonne l'oeil : on s'habitue vite au monochrome des terres et des montagnes.
Au flan des montagnes arides, on voit parfois une maison de bédouins, simple cube de pierres avec un trou pour la porte, entouré d'un entrelacs de fils de fer qui protège du néant quelques moutons touffus et sert de support pour un linge aux couleurs passées.
Parfois, plus près de la route, on voit le squelette de constructions en béton, inachevées et abandonnées : un rêve de domestication que le désert a évaporé.
Parfois, plus près de la route, on voit le squelette de constructions en béton, inachevées et abandonnées : un rêve de domestication que le désert a évaporé.
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