Dans les rues de Petersbourg volent de petites fleurs de poussière blanche, par millier. Elles s'accrochent aux cheveux, s'amassent dans les coins, entrent dans les magasins, couvrent les canaux de la Nieva, forment des tourbillons aux carrefours. Elles sont portées par le vent, réveillées par les voitures, elles sillonnent entre les piétons.
Comme des revenez-y de nuits blanches.
Comme des revenez-y de nuits blanches.
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