Empaquetée dans les bouées successives de sa doudoune, le geste ardu, la tête fichée dans la fraise de son écharpe en tricot, madame la mère de famille se serre sur la banquette du métro et pose sa serviette en cuir contre elle. C'est une grosse serviette en accordéon, rigide, la poignée ferme, verouillée par une boucle hostile aux mains enfantines.
Elle force la camisole de sa doudoune et ouvre sa serviette. En sort partiellement un paquet lot maxi, 20 + 4 gratuits de Kinder Bueno goût chocolat. Elle déchire un tout petit peu l'emballage, force sa main à l'intérieur, en sort un Kinder Bueno. Range le paquet, ferme la serviette, ouvre le sachet. Trois bouchées, elle a fini. Elle met le plastique dans sa poche.
Elle attend. Un peu. Ses mains se retiennent l'une l'autre. Tout à coup en voici une qui se libère et vole le long du cuir. Ouvre, soulève, force, déchire, mord. Trois bouchées dans le matière molle, poreuse, inconsistante. Madame la mère se lèche les doigts. Se pourlèche les lèvres.
Elle reste droite. Son regard se rive au sol. Mais lentement la main rampe le long de la serviette...
Elle force la camisole de sa doudoune et ouvre sa serviette. En sort partiellement un paquet lot maxi, 20 + 4 gratuits de Kinder Bueno goût chocolat. Elle déchire un tout petit peu l'emballage, force sa main à l'intérieur, en sort un Kinder Bueno. Range le paquet, ferme la serviette, ouvre le sachet. Trois bouchées, elle a fini. Elle met le plastique dans sa poche.
Elle attend. Un peu. Ses mains se retiennent l'une l'autre. Tout à coup en voici une qui se libère et vole le long du cuir. Ouvre, soulève, force, déchire, mord. Trois bouchées dans le matière molle, poreuse, inconsistante. Madame la mère se lèche les doigts. Se pourlèche les lèvres.
Elle reste droite. Son regard se rive au sol. Mais lentement la main rampe le long de la serviette...
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