Ils mangent. Penchés sur la table, la bouchée pas encore terminée, ils en enfournent une autre. Leur langue est épaissie de sauce, de morceaux de viande et de salade sommairement mâchés. Ca tombe sur la table. Ils ramassent de leurs doigts boudinés. Hamburgers. French fries. Onion rings. Chicken wings. Ils engouffrent sans répis. Leurs joues sont gonflées, leur peau est tendue sous la poussée toujours plus importante d'une graisse compacte. Soda. Milkshake. Ce n'est jamais assez. Ce n'est jamais trop. Ce sont des puits sans fond. Des machines à ingurgiter. Qu'est-ce qu'ils trouvent donc dans toute cette bouffe ?
En guise d'illustration, un restaurant de cocagne en Roumanie
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